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È finito quel lungo sogno del ritorno: non gridano
più a picco i gabbiani, sul deserto insondabile
del mare. Le pelli bruciate, la noia che
esasperava il buio e la chiaroveggenza,
ogni gesto che diventava un rito,
proiettato tra due infiniti a specchio...
I muri che improvvisi s'impennavano liquidi
ora sono cemento arido sordo; le corde che
mi schiacciavano all'albero una camicia
di forza, e il canto che impudico sferzava le orecchie
un continuo sibilo a spezzare la mente: dove
il viaggio è naufragato oh lontano da giganti e incantesimi,
dalla
patria pietrosa, dall'effigie senza tempo
di Penelope... Nelle secche d'un sonno chimico
senza eroi astuti, senza nostalgia, senza sete di
destino; senza più spazio per sognarsi dentro
quel libro. Nella morsa d'occhi carcerieri.
